Arrepentirme podería ser algún tipo de arte

Grande. E frío.

Así foi.

Aperta atlántica.

Chantada. Mercado gandeiro.

21:00. 7 de novembro.

Talco + Dixebra + Peste & Sida + Kogito + Skandalo GZ.

5 €.

Para máis información, clicade aquí.

A próxima vez que nos vexamos será co horario de Compostela.

Se dixese centrémonos  alguén me diría centre de centro e monos de simios e xogaría coa idea de monos situados nun punto xeográfico concreto. E iso é o que quero. Cando querer só son seis letras.

Amor é unha palabra de catro letras.

Desde hai certo tempo levo gardada unha idea para un poemario (Samu, as pallas fainas na casa!) cun título bastante directo. Pasteloso, si, mais é o que vou facer a día de hoxe.

Medo. Medo a que? Pois medo a un mesmo. Love is a four letter word!

Os malabarismos son cousas de outro tempo.

Os malabarismos son cousas de outro tempo.

Os malabarismos son cousas-de-ou-tro-tem-po.

Definitivamente, todo este ano fica recollido no disco Death Magnetic. Sei que é bastante patético estar tan ligado a un disco con tanta difusión e, posiblemente, con tan pouco calado.

Mais sei que o entendes. Saiu Gramática grazas a un Spit it out!

(tremenda mentira-saiu grazas a horas e horas de Steven Pinker-de colchóns con auga osixenada-etimoloxías-e un sublime etcétera)

Hai algo que nos abate sen piedade. Érgueste, caes, estás no fondo e volves a te erguer!

O que non te mata, lembras?

O que non te mata, acabará por te facer máis forte.

Este verán, hostia! Este verán!

Un dos momentos máis comigo mesmo deste verán foi -triste, seino- escoitar Broken, beat & scarred en Lisboa. Cando aqueles multimillonarios dicían o de Show your scars, eu estaba a golpearme o brazo. Non sei se o facía por me notar o sangue, por buscar sangue... Sei que me lembrei do teu Eto’o na final da Champions e de que este año vamos a ganarlo todooo...

Son un armadillo. Dos que fan calquera carallada e despois se enroscan e van a rolos.

Ti es un gato.

Antes soñaba contigo, ahora no me dejas dormir. Que diría Yosi.

Levo agarrándome a cousas que fun entendo como malas para me defender (armadillo) e fun repetindo as mesmas respostas de merda a aquilo que se me viña enriba (pipiestradismo).

Que vou ser eu un puma?! Son un armadillo. Ti es un gato.

Seisculos escuros.

Escarabellos.

Area Maior.

O rus? Si. Claro.

Karma to Burn.

God put a rainbow in the sky.

Suicide & Redemption.

Procrastinación.

Roberto di que...

Roberto di que temos que ir xuntos polo mundo adiante.

Porque somos los mejores.

Ernest Heminfgway non foi quen de descubrir os hercios.

E agora non é xudeu.

A día de hoxe, todos os elevadores de Compostela están avariados. E cando digo todos, digo todos.

Se me dixesen que Compostela tiña este clima, amputábame a pirola e dáballa de cear aos cans. Chuviacalor. Molladuras e suar. Total, que teño a gorxa baixo mínimos.

Inda non sei nada do de Vigo. Ondas vitais do mar de Vigo. Estómago de ivo pro feno.

Onte vin a última de Tarantino. Roque non puido vir ao plan que el mesmo ideara porque tiña que traballar. E fastidoume porque sei que lle ía molar. Quero ir a unha obra de teatro na Nasa. Tamén a un concerto de Samesugas. Ao Castañazo.

O tempo está por chegar onda min.

Desde a fiestra do meu cuarto pode verse á xente traballando no Tribunal de Contas. Danme igual. Só tapan un pouco do ceo negro desta cidade. Libredón. Antes ou despois ficarei durmido.

Quero que chegue o frío.

Entérrame de noite. Odio o sol. Quero durmir tranquilo.

Vivo nun cuarto.

Por que non un momento para pensar?

O noso segredo.

O noso tesouro.

Este sábado estarei no XII Certame Internacional de Regueifas no Verbum de Vigo lendo algún dos meus escritos e as mans de todas as octoxenarias que se presten.

O acto comezará ás 7 e eu seica farei o ridículo a iso das 8:15.

Por certo, agora parece ser que me apelido León! Culpa miña por pór no Manual da destrución Samuel L. París.

Aí vos deixo a miña presentación do díptico do evento.

Xa irei colgando cousas sobre o asunto.

Por certo, agardo ansioso ideas para a miña intervención. Dispoño de 15 minutos. Xa me diredes.

Paz e leóns!

-Pois dígolle que nacín nun cemiterio.

-Non entendo o que dis.

-Non importa.

-Mañá un día menos, mañá un día máis... A que andamos? Dá igual. Naciches nun cemiterio.

-Iso.

-Se nos matan o can, mercamos un ñu.

To

To

To

Todas as noites son iguais e o mellor que fixen hoxe foi limpar a fiestra do meu cuarto.

À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica
Tenho febre e escrevo.
Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto,
Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos.

Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim,
Por todos os meus nervos dissecados fora,
Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto!
Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!

Em febre e olhando os motores como a uma Natureza tropical —
Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força —
Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro.
Porque o presente é todo o passado e todo o futuro
E há Platão e Virgíllo dentro das máquinas e das luzes eléctricas
Só porque houve outrora e foram humanos Virgílio e Platão,
E pedaços do Alexandre Magno do século talvez cinqüenta,
Átomos que hão-de ir ter febre para o cérebro do Ésquilo do século cem,
Andam por estas correias de transmissão e por estes êmbolos e por estes volantes,
Rugindo, rangendo, ciciando, estrugindo, ferreando,
Fazendo-me um excesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma.

Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime!
Ser completo como uma máquina!
Poder ir na vida triunfante como um automóvel último-modelo!
Poder ao menos penetrar-me fisicamente de tudo isto,
Rasgar-me todo, abrir-me completamente, tornar-me passento
A todos os perfumes de óleos e calores e carvões
Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável!
Fraternidade com todas as dinâmicas!
Promíscua fúria de ser parte-agente
Do rodar férreo e cosmopolita
Dos comboios estrênuos.
Da faina transportadora-de-cargas dos navios.
Do giro lúbrico e lento dos guindastes,
Do tumulto disciplinado das fábricas,
E do quase-silêncio ciciante e monótono das correias de transmissão!
Horas européias, produtoras, entaladas
Entre maquinismos e afazeres úteis!
Grandes cidades paradas nos cafés,
Nos cafés — oásis de inutilidades ruidosas
Onde se cristalizam e se precipitam
Os rumores e os gestos do Útil
E as rodas, e as rodas-dentadas e as chumaceiras do Progressivo!
Nova Minerva sem-alma dos cais e das gares!
Novos entusiasmos de estatura do Momento!
Quilhas de chapas de ferro sorrindo encostados às docas,
Ou a seco, erguidas, nos planos-inclinados dos portos!
Atividade internacional, transatlântica, Canadian-Pacific!
Luzes e febris perdas de tempo nos bares, nos hotéis,
Nos Longchamps e nos Derbies e nos Ascots,
E Piccadillies e Avenues de l'Opéra que entram
Pela minh'alma dentro!

Hé-lá as ruas, hé-lá as praças, hé-lá-hô la foule!
Tudo o que passa, tudo o que pára às montras!
Comerciantes; vários; escrocs exageradamente bem-vestidos;
Membros evidentes de clubes aristocráticos;
Esquálidas figuras dúbias; chefes de família vagamente felizes
E paternais até na corrente de oiro que atravessa o colete
De algibeira a algibeira!
Tudo o que passa, tudo o que passa e nunca passa!
Presença demasiadamente acentuada das cocotes
Banalidade interessante (e quem sabe o quê por dentro?)
Das burguesinhas, mãe e filha geralmente
Que andam na rua com um fim qualquer;
A graça feminil e falsa dos pederastas que passam, lentos;
E toda a gente simplesmente elegante que passeia e se mostra
E afinal tem alma lá dentro!

(Ah, como eu desejaria ser o souteneur disto tudo!)

A maravilhosa beleza das corrupções políticas,
Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos,
Agressões políticas nas ruas,
E de vez em quando o cometa dum regicídio
Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus
Usuais e lúcidos da Civilização quotidiana!


Notícias desmentidas dos jornais,
Artigos políticos insinceramente sinceros,
Notícias passez à-la-caisse, grandes crimes —
Duas colunas deles passando para a segunda página!
O cheiro fresco a tinta de tipografia!
Os cartazes postos há pouco, molhados!
Vients-de-paraître amarelos como uma cinta branca!
Como eu vos amo a todos, a todos, a todos,
Como eu vos amo de todas as maneiras,
Com os olhos e com os ouvidos e com o olfato
E com o tacto (o que palpar-vos representa para mim!)
E com a inteligência como uma antena que fazeis vibrar!
Ah, como todos os meus sentidos têm cio de vós!

Adubos, debulhadoras a vapor, progressos da agricultura!
Química agrícola, e o comércio quase uma ciência!
Ó mostruários dos caixeiros-viajantes,
Dos caixeiros-viajantes, cavaleiros-andantes da Indústria,
Prolongamentos humanos das fábricas e dos calmos escritórios!

Ó fazendas nas montras! ó manequins! ó últimos figurinos!
Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar!
Olá grandes armazéns com várias seções!
Olá anúncios eléctricos que vêm e estão e desaparecem!
Olá tudo com que hoje se constrói, com que hoje se é diferente de ontem!
Eh, cimento armado, beton de cimento, novos processos!
Progressos dos armamentos gloriosamente mortíferos!
Couraças, canhões, metralhadoras, submarinos, aeroplanos!

Amo-vos a todos, a tudo, como uma fera.
Amo-vos carnivoramente,
Pervertidamente e enroscando a minha vista
Em vós, ó coisas grandes, banais, úteis, inúteis,
Ó coisas todas modernas,
Ó minhas contemporâneas, forma atual e próxima
Do sistema imediato do Universo!
Nova Revelação metálica e dinâmica de Deus!

Ó fábricas, ó laboratórios, ó music-halls, ó Luna-Parks,
ó couraçados, ó pontes, ó docas flutuantes —
Na minha mente turbulenta e encandescida
Possuo-vos como a uma mulher bela,
Completamente vos possuo como a uma mulher bela que não se ama,
Que se encontra casualmente e se acha interessantíssima.

Eh-lá-hô fachadas das grandes lojas!
Eh-lá-hô elevadores dos grandes edifícios!
Eh-lá-hô recomposições ministeriais!
Parlamentos, políticas, relatores de orçamentos,
Orçamentos falsificados!
(Um orçamento é tão natural como uma árvore
E um parlamento tão belo como uma borboleta.)

Eh-lá o interesse por tudo na vida,
Porque tudo é a vida, desde os brilhantes nas montras
Até à noite ponte misteriosa entre os astros
E o mar antigo e solene, lavando as costas
E sendo misericordiosamente o mesmo
Que era quando Platão era realmente Platão
Na sua presença real e na sua carne com a alma dentro,
E falava com Aristóteles, que havia de não ser discípulo dele.

Eu podia morrer triturado por um motor
Com o sentimento de deliciosa entrega duma mulher possuída.
Atirem-me para dentro das fornalhas!
Metam-me debaixo dos comboios!
Espanquem-me a bordo de navios!
Masoquismo através de maquinismos!
Sadismo de não sei quê moderno e eu e barulho!

Up-lá hô jockey que ganhaste o Derby,
Morder entre dentes o teu cap de duas cores!

(Ser tão alto que não pudesse entrar por nenhuma porta!
Ah, olhar é em mim uma perversão sexual!)

Eh-lá, eh-lá, eh-lá, catedrais!
Deixai-me partir a cabeça de encontro às vossas esquinas,
E ser levado da rua cheio de sangue
Sem ninguém saber quem eu sou!

Ó tramways, funiculares, metropolitanos,
Roçai-vos por mim até o espasmo!
Hilla! hilla! hilla-hô!
Dai-me gargalhadas em plena cara,
Ó automóveis apinhados de pândegos e de putas,
Ó multidões quotidianas nem alegres nem tristes das ruas,
Rio multicolor anónimo e onde eu me posso banhar como quereria!
Ah, que vidas complexas, que coisas lá pelas casas de tudo isto!
Ah, saber-lhes as vidas a todos, as dificuldades de dinheiro,
As dissensões domésticas, os deboches que não se suspeitam,
Os pensamentos que cada um tem a sós consigo no seu quarto
E os gestos que faz quando ninguém pode ver!
Não saber tudo isto é ignorar tudo, ó raiva,
Ó raiva que como uma febre e um cio e uma fome
Me põe a magro o rosto e me agita às vezes as mãos
Em crispações absurdas em pleno meio das turbas
Nas ruas cheias de encontrões!

Ah, e a gente ordinária e suja, que parece sempre a mesma,
Que emprega palavrões como palavras usuais,
Cujos filhos roubam às portas das mercearias
E cujas filhas aos oito anos - e eu acho isto belo e amo-o! —
Masturbam homens de aspecto decente nos vãos de escadas.
A gentalha que anda pelos andaimes e que vai para casa
Por vielas quase irreais de estreiteza e podridão.
Maravilhosa gente humana que vive como os cães,
Que está abaixo de todos os sistemas morais,
Para quem nenhuma religião foi feita,
Nenhuma arte criada,
Nenhuma política destinada para eles!
Como eu vos amo a todos, porque sois assim,
Nem imorais de tão baixos que sois, nem bons nem maus,
Inatingíveis por todos os progressos,
Fauna maravilhosa do fundo do mar da vida!

(Na nora do quintal da minha casa
O burro anda à roda, anda à roda,
E o mistério do mundo é do tamanho disto.
Limpa o suor com o braço, trabalhador descontente.
A luz do sol abafa o silêncio das esferas
E havemos todos de morrer, ó pinheirais sombrios ao crepúsculo,
Pinheirais onde a minha infância era outra coisa
Do que eu sou hoje... )

Mas, ah outra vez a raiva mecânica constante!
Outra vez a obsessão movimentada dos ônibus.
E outra vez a fúria de estar indo ao mesmo tempo dentro de todos os comboios
De todas as partes do mundo,
De estar dizendo adeus de bordo de todos os navios,
Que a estas horas estão levantando ferro ou afastando-se das docas.
Ó ferro, ó aço, ó alumínio, ó chapas de ferro ondulado!
Ó cais, ó portos, ó comboios, ó guindastes, ó rebocadores!

Eh-lá grandes desastres de comboios!
Eh-lá desabamentos de galerias de minas!
Eh-lá naufrágios deliciosos dos grandes transatlânticos!
Eh-lá-hô revoluções aqui, ali, acolá,
Alterações de constituições, guerras, tratados, invasões,
Ruído, injustiças, violências, e talvez para breve o fim,
A grande invasão dos bárbaros amarelos pela Europa,
E outro Sol no novo Horizonte!

Que importa tudo isto, mas que importa tudo isto
Ao fúlgido e rubro ruído contemporâneo,
Ao ruído cruel e delicioso da civilização de hoje?
Tudo isso apaga tudo, salvo o Momento,
O Momento de tronco nu e quente como um fogueiro,
O Momento estridentemente ruidoso e mecânico,
O Momento dinâmico passagem de todas as bacantes
Do ferro e do bronze e da bebedeira dos metais.

Eia comboios, eia pontes, eia hotéis à hora do jantar,
Eia aparelhos de todas as espécies, férreos, brutos, mínimos,
Instrumentos de precisão, aparelhos de triturar, de cavar,
Engenhos, brocas, máquinas rotativas!

Eia! eia! eia!
Eia electricidade, nervos doentes da Matéria!
Eia telegrafia-sem-fios, simpatia metálica do Inconsciente!
Eia túneis, eia canais, Panamá, Kiel, Suez!
Eia todo o passado dentro do presente!
Eia todo o futuro já dentro de nós! eia!
Eia! eia! eia!
Frutos de ferro e útil da árvore-fábrica cosmopolita!
Eia! eia! eia! eia-hô-ô-ô!
Nem sei que existo para dentro. Giro, rodeio, engenho-me.
Engatam-me em todos os comboios.
Içam-me em todos os cais.
Giro dentro das hélices de todos os navios.
Eia! eia-hô! eia!
Eia! sou o calor mecânico e a electricidade!

Eia! e os rails e as casas de máquinas e a Europa!
Eia e hurrah por mim-tudo e tudo, máquinas a trabalhar, eia!

Galgar com tudo por cima de tudo! Hup-lá!

Hup-lá, hup-lá, hup-lá-hô, hup-lá!
Hé-la! He-hô! Ho-o-o-o-o!
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ah não ser eu toda a gente e toda a parte!

Sen moito xeiro.

Que os do Eroski non me traian a compra, porque xa tardan...

Mañá, sábado día 17 de outubro faráse entrega do premio á gañadora do III Certame de Relato Curto A Orola.

Terá lugar no Local Social de Sorribos sobre as oito da tarde, en Abelleira (Muros).

Acodirei en condición de artista teenager reverbenación e farei lectura dalgúns textos do Manual da destrución e outros irrecitábeis máis.

Eu iría. Non sei vós.

Para catro veciños que somos...

Avisados estades! Despois non veñades chorando...

Segundo a Lei de axuizamento civil de 1881, en Compostela a temperatura xoga como nun bambán. Vai e vén.

Desde que vin para Compostela (o outono) xa pasaron cousas a jodelas.

O bambán.

Hoxe chegou unha carta. Un paquete.

Cando baixo pola rúa da Rosa e está chovendo, fágoo devagar, para non esvarar.

Manifestación. Homes de barba e mulleres sen barba. Mazás e Aurum de a litro.

E hoxe escoitei tamén esta canción.

Esta entrada apesta, mais xa me asentarei, xa me farei coa posición e xa o direi.

Feixocobeo ten cabeza de vaca. A leite das vacas. Nós mamamos leite dos outros.

Para os que non estivéchedes e para os que si, podedes clicar AQUÍ e ver a crónica do tema.

James K. Polk.

Irlandescocés.

Tivo que admitilo.

Luns. Martes. Mércores. Xoves. Venres. Sábado. Domingo.

Andy se arrastró hacia la libertad a través de quinientas yardas de residuos malolientes que no puedo imaginar. O quizás no quiera imaginarlo. Quinientas yardas. Es la longitud de cinco campos de fútbol, casi media milla. Andy Dufresne se arrastró por un río de mierda y salió limpio al otro lado...

A quen se lle conte... Non hai vergoña nin hai nada.